сказки блудного монаха

отец тук
Какой же ты молодец! Спасибище тебе огромное)

Отец Тук, слышал, что Караларский берег уже слишком загружен машинами и отдыхающими. В сезон, конечно.

Край лета

Наступила неустойчивая, зыбкая пора, когда погода может переломится за один день.  Утром с бесконечно-синего неба будут стекаться солнечные лучи, а к обеду натянет тучи, и пойдем мелкий отвратный дождик.
Основная часть отдыхающих вернулась домой, детям пора в школу, а студентов ждут вузы. Пляжи стремительно пустеют, там, где буквально неделю-две назад толкались локтями загорающие люди, теперь можно устроится в гордом одиночестве. Наслаждаясь своим, личным огромным пляжем. Только далеко, на причале сидят рыбаки.
Днем еще греет солнышко, и море достаточно теплое, чтобы с удовольствием, долго плавать. А к вечеру со стороны холмов тянет холодный ветер, и легкая куртка дарит необходимое тепло. И горячее вино со специями в глиняной кружке, заменяет охлажденное Алиготе. Которое недавно, так хорошо утоляло жажду в жару.
Воздух по-особенному прозрачен, исчезло жаркое марево над горами, небо стало бесконечно высоким. И сидя в тени скал можно любоваться выпуклым трафаретом Меганома, далеко на горизонте. При наличии бинокля, либо очень хорошего зрения можно разглядеть черточки ветряков.
Особенно хорошо в Тихой, где мелкое море идеально прогрето, отсутствие других отдыхающих, позволяет избавиться от мешающей одежды. На теплом песке можно бесконечно долго валятся, глядя на то как Лучшая из женщин есть взрывающийся от зрелости сладкий инжир. И мелкими глотками прихлёбывать портвейн из пластиковой баклажки, потому что лень тянуться за стаканом, и вообще и так хорошо.
Купаться до тех пор, пока не начинает сводить икры судорогами, а потом закопавшись в раскаленный песок, счастливо щурится на солнце, всем тело впитывая в себя тепло. А потом можно не спеша пойти назад в Коктебель, по выцветавшим, рыжим холмам, покрытых ломкой травой. Подхватить пару камушков по спину Хамелеоши, и отнести наверх, на гору. Камушки аккуратно уложить у могильной плиты, и пару минут постоять, без лишних мыслей. Спустится чуть ниже, вытянуть саднящие от уколов травой ноги, устроившись на каменном троне, под старой оливой. И смотреть как Коктебель тонет в голубых сумерках, светя из глубины своими огнями.
А там, внизу ждет утихающая, но еще живая набережная. «Башмак великана» разгоняющий вечерние сумерки перебором гитарных струн у памятника на центральной площади, море, нежно розовеющее у горизонта, под лучами Солнца уходящего за Карадаг. Бутылка мадеры, распитая на деревянном шатком пирсе, под музыку, что плывет над засыпающим морем.
И губы, Лучшей из женщин, со вкусом меда и жареных орешков…

Отец Тук, великолепно написано. Лучше , наверное, и не описать

отец тук, про могилу Волошина прочитала, словно себя услышала, сегодняшнюю) Спасибо тебе!

Лучшая из женщин есть взрывающийся от зрелости сладкий инжир

Гм... "есть" или всё-таки "ест"? Или кому как больше нравится?)))

отец тук
Сережа, спасибище тебе))

Я давно не был в Коктебеле….
Из памяти стерлись звуки, как звучат кроссовки по бетонным плитам на Приморской, когда купив сочный инжир, пропитанный августовским солнцем, на развале у дороги, неспешно топаешь к морю.
Как хрустко шепчет высохшая трава под ногами на Тепсень, когда Солнце уходит на спину Старого Дракона. А ты поднявшись по бетонным плитам, откуда их столько в поселке кстати, поднимаешься по Блока вверх, и в один момент вырвавшись из мешанины домов ты оказываешься под бесконечно высоким небом, в глубине которого плывут белые перья облаков.
Как на рассвете с шелестом волна переворачивает камушки на берегу, пытаясь добросить брызги до босых ступней. И где-то издалека, от сквера писателей слышна свирель Фавна, идущего встречать рассвет.
Я забыл, как визжит резина колес, машины входящей на скорости в поворот по пути в Солнечную долину. Хотя отчетливо помню каждый момент, наполненный удовольствием от пальцев сжатых на оплетке руля, ощущение единого целого с машиной. И рык мотора, отдающийся от скал, окружающих дорогу идет из груди.
Я не могу вспомнить как рокочут барабаны, и поет гитара ребят из «Старого башмака» у ног памятника Волошину. Я помню, что ритм мелодии отражался от сердца, но не могу ее воссоздать целиком.
Утекает из памяти оттенки вкусов. Холодной воды из баклажки налитой в роднике по пути в Щебетовку и свежесть безымянного родника, затерянного в лесу над Судаком. Когда, презрев куксу, окунаешься всем лицом в прозрачную чистоту ручья, захлёбываясь и фыркая, пытаясь утолить накопившуюся за время перехода жажду. И не можешь напиться, хотя уже зубы ноют от холода, но все равно жадно втягиваешь в себя воду.
Забывается палитра вкусов мадеры на закате. Нет, у меня есть возможность купить мадеру и дома. Но при отсутствии соленого морского воздуха, тепла солнца, которое уже не обжигает, а ласково греет, без аромата жареного мяса и сыра, завернутого в лаваш, без концентрированного ощущения лета, это просто алкоголь. И того удовольствия и вкуса он не доставляет.
Плотный, настоявшийся аромат плова, который можно наматывать на подогретую здесь же на углях лепешку, в палатке у Мустафы. Резкий вкус чачи с виноградным послевкусием, что обжигает рот, а потом падает огненным комком вглубь. И ложка горячего лагмана гасит огонь внутри, вызывая делание опять поднять новую рюмку за тех, кто уже не сможет улыбнуться Старому Драконы на закате, и не чокаясь забросить в себя.
Почти растворился в воздухе горький аромат степных трав, чью гриву расчесывает степной ветер в Каралских степях. Где так вкусно заваривается черный чай, в безымянной бухточке у моря. Где только солнце, ветер и море, и никого больше.
Я очень скучаю по ощущению моего Коктебеля, пусть он по большей части и живет в моем воображении. И считаю дни до наступления лета. Когда я, еще не веря в то, что получилось. Сяду на деревянном пирсе опустив ноги вниз, вытащу пробку ножом пробку из бутылки мадеры, и сделаю первый, самый вкусный глоток, прямо из горлышка.
И задохнусь от счастья….

 отец тук, такое мог написать только человек ,настоящий писатель действительно любящий Коктебель!. С удовольствием  прочитал. 

спасибо) меня так задолбала серая срань за окном, и работа с утра до вечера,
мне друзья передали крымского вина, решил забить на все и открыл коктебельскую мадеру
и так кайфанул) что просто нет слов)