Впечатления и рассказы об отдыхе в Коктебеле

romanver, как образно Вы описали свой родной край! Я не думала, что на дальнем Востоке мягкий тропический климат)) У Вас ведь, вроде, там северные льготы?

romanver, А покажите фотографии вашей природы (в соседней теме, где про Прямо сейчас). Очень интересно.

Ах, Коктебель...

Спасибо, + (за описание).

В-общем, путешествуйте, бывайте в разных местах - это очень увлекательно и интересно

Поддерживаю))

romanver, как образно Вы описали свой родной край! Я не думала, что на дальнем Востоке мягкий тропический климат)) У Вас ведь, вроде, там северные льготы?

Никакой он не тропический, конечно. Зимой -20 обычное дело. В нашем городе и -30 несколько дней бывает. На моей памяти самый большой минус был -38. При этом, на нашем участке растут груши, виноград, абрикосы, сливы, арбузы. Как так получается?
1. У нас относительно длинное и тёплое лето, поэтому зимостойкость растений повышена. Экстремальные холода они терпят только короткое время - декабрь-январь.
2. Даже в эти месяцы -30 бывает только на восходе солнца, после обеда становится -5-10. Солнце зимой здесь очень яркое, поднимается относительно высоко, день всё равно длинный (широта Сочи всё-таки)
3. Богатство таёжной флоры и фауны связано с тем, что во время оледенений, ледники до Приморья не спускались, видовое разнообразие сохранилось с древних времён.

А льготы скорее из-за того, что всё завозное, дорогое. Дорогой бензин, дорогой транспорт, с работой туго. Чтобы хоть как-то народ удержать на месте, льготы не убирают. 

romanver, ну ясно. Благодарю за пояснения. А то, вроде, льготы - последствия сурового климата, откуда тогда тропическая растительность? Самобытен и загадочен Ваш край... 

Вечерний Коктебель мне напомнил мой городок, когда в нём празднуется День Города. Тоже много народа на улицах, все в приподнятом настроении, играет музыка, счастливые детишки со своим мороженным (коктейлем, леденцом на палочке и т.д.) поспевают за нарядными родителями, весело щебеча... Только у нас это один день в году, а в Коке - целое лето.

а что других праздников нет или вы про летние только?

В этот Новый Год городские власти заранее не подсуетились. Ёлку в последний момент установили, а с ледяными фигурами облом. Да и морозно для прогулок. Всё-таки на День Города (сентябрь) тепло и народу на улице полно.
Интересно, а как на Новый Год в Коктебеле?

Туманы

Проходит вечер, ночь пройдет
Придут туманы,
Любая рана заживет,
Любая рана.

Иногда наступает такой период, когда летать, больше нет сил, и крылья, что ранее держали тебя в воздухе, становятся похожи на тряпки, пропитанные городским воздухом. Тогда нужно сделать паузу.

Для этого нужно не много, прийти на берег реки, рано утром, когда встают туманы, и растворяют в себе очертания поросших лесом берегов. Развести небольшой живой огонь, чтобы хватило, заварить чаю. Не спеша набить трубку. Сбросить с ног, старые кроссовки, пропитанные неистребимой пылью крымских дорог.
Сделать глоток табачного дыма, а потом промыть его глотком чаю, и откинуться назад, опираясь спиной на сосновый ствол. Разрешая туману творить волшебство.
Туман окутывает все вокруг плотным, серо-белым одеялом. Не надолго, расходясь окном перед лицом.

Светает, Хамелеоша нежится в полосе тающего тумана. Лучшее время у моря, слышен только шипение волн, крики чаек.
Рыбак, расставив удочки, сидит на камнях. Широкоплечий, невысокий, смешные усики, натруженные ладони. Знакомая широкая улыбка, крепкое рукопожатие.
Сажусь тихо рядом.
Оба молчим, и это никак не мешает услышать друг друга. О том, как ловится барабулька, о море на рассвете, о том, что к обеду придут гости, и нужно будет рубить мясо и разводить огонь. Ведь какая беседа без плова, без кебаба, без кюфты и немного чачи? Сердце пошаливает, а дети уже не хотят помогать. Но есть еще силы, и рыбка ловится, смотри, сколько я взял за утро?
Давно не виделись, и разговор-молчание вьется сам по себе.
Я знаю, что стоит обернуться, от огня с казаном улыбнется «йунный подаван», в неизменном переднике. И будет плов с барбарисом, чача с виноградным привкусом, и холодный компот.
Но наплывает туман, а воздух пропитан горечью…

Судорожный глоток табака, и опять промыть его чаем.

Прибитый страшной грозой поселок у моря. Гроза ушла вверх, к горам и Коктебелю, оставляя после себя мокрый асфальт и пустые улицы. Она будет еще всю ночь ворочаться, бродить по улицам окрестным поселков, и ломать деревья и  переворачивать машины за горами.
Но сейчас, наступила, коротая, шаткая пауза. Тепло, почти нет ветра, только разбуженное море, бросает высокие волны на берег. С разгона влетаю в море,  волны, не сразу пускают меня к себе. Пытаются выбросить обратно, а потом утащить в море.
Зависаю в воде и пене, восторженно глядя на то как, на Святой горе танцует венец из молний, а на горизонте видно чистое небо, куст за которым прошлым летом стояла наша палатка и неутомимый «гольф», опустевший пляж.
Очередная волна аккуратно ставит меня на берег, намекая на то, что затишье кончается.
Я улыбаюсь от предвкушения, того как, гольф будет захлебываться под сплошной стеной дождя на перевале, выше Солнечной долины, стекла  в машине будут запотевать от адреналина, а розовые молнии будут хлестать по окрестным горам и освещать дорогу.
Руки будут до боли крепко держать руль, и я буду петь, захлебываясь от накатывающих эмоций.
А пролетая, или скорее проплывая через, тонущую Щебетовку, в магнитоле, чрез треск грозовым разрядом  на секунду появится Вакарчук:
Ніч відійде, стане безмежно малою,
І зникне за край.
Десь продзвенить, ніби для нас із тобою,
Самотній трамвай.
И его голос смоет новой волной эфирного шума, а Щебетовка утонет позади во тьме.
А потом будем на веранде пить, не пьянея мадеру, и слушать грозу. Шуметь, одновременно и многоголосно рассказывая, что то свое. А снаружи будет нам будет вторить дождь.

Опять туман..
На руках следы оплетки руля, ноги ноют от напряжения, и я все еще слышу грозу, бушующую в горах.
Глоток чая…

Вечер, тепло. Солнце уходит за Карадаг, теплые тени лежат в долинах. Осталось всего лишь спустится с Тепе-Оба, перевалить через Биюк-Янышар, заглянуть в Тихую, а там уже совсем рядом. Там ждут друзья, кров, огонь.  Босые ноги щекочет ковыль, а ветер странствий начинает дуть в спину.
Туман за спиной тает в вечернем воздухе.
А у реки останется догорающий костер, небрежно брошенная на песок недокуренная трубка и остывший чай.
И старые разбитые о крымские камни кроссовки.
Ведь ходить по воде нужно босиком!