сказки блудного монаха

Спасибо

отец тук, спасибо. Пока читал, почувствовал слияние жара глинтвейна и ауры Коктебеля

отец тук
Спасибо, Сергей)

отец тук, очень понравилась осенняя зарисовка!
И про зеркало воды, и про звенящий прозрачный воздух. Осень такая прекрасная в Крыму! Пряно-вкусная.
Спасибо и +

Не сезон

Мало кто понимает, зачем ехать в Коктебель в не сезон. Когда все разъехались, набережная тихая и пустая. Большинство кафешек закрылось на зиму, и нужно самостоятельно придумывать ужин, а иногда и обед. Хотя ещё бывает, что солнышко греет почти по-летнему, но лёгкую куртку снимать уже не хочется. А чтобы поваляться на гальке пляжа, нужно брать подстилку.

И в эти дни Коктебель не держит в себе, он просто выталкивает «за околицу». Гулять по набережной, улочкам и узким закоулкам не доставляет никакого удовольствия. Исчезает волшебство, и такие прогулки превращаются просто в путь из точки А в точку Б.

Чтобы вернуть магию места, надо выбраться за поселковую окраину, неважно в каком направлении. Можно в сторону плато Тепсень, можно к Татар-Хабурге, можно на гору Волошина, это не имеет значения. А уж выбравшись, стоит для начала остановиться, чтобы ощутить, как чудо Коктебеля бесшумным потоком наполняет душу, зачастую выплёскиваясь слезами, а потом, уже дома, - текстами.

Пусть сегодня это будет гора Волошина.

Задыхаясь (надо, ой надо, менять ритм жизни, не доведёт до добра постоянное сидение за компьютером), подняться к её вершине по усыпанным щебнем тропинкам. Жадными глотками забить жажду и усесться на каменный трон, вытянув гудящие ноги. И просто смотреть на лежащую под ногами бухту и долину, на холмы, тающие в голубой дымке.

Вначале ты просто смотришь, а потом ты начинаешь видеть и ощущать.

Как на ветру танцует ковыль, дотягиваясь своим горьким ароматом на самый верх.

Как ветер гонит стадо волн к берегу, забавы ради срывая белую пену с их вершин.

Как из бесконечного неба, которое осенью поднимается настолько высоко, что падать в него просто страшно до головокружения, на тебя смотрит Солнце, заставляя довольно щуриться.

Как бегут по Карадагу тени облаков, раскрашивая его шкуру причудливым рисунком, на секунду заставляя полыхнуть яростным огнём Чертов палец.

Как набежавший дождик, прохладными пальцами ощупывает твоё лицо, изучая и запоминая, чтобы в следующую встречу радостным шёпотом, бессвязно переходя с темы на тему, рассказывать новости.

Как готовятся к долгому зимнему сну виноградники, чтобы весной ожить, впитать в себя крымское солнце, морскою соль, степные ароматы и явить миру чудо здешней мадеры.

Как раскрывается во рту глоток любимого вина из прихваченной с собой баклажки, кружа голову медовой сладостью и вкусом орешков.

Как кружит голову и сливается с запахом трав его аромат, который раскрывается правильно только тут, насыщаясь оттенками Коктебельской долины.

Как потихоньку загораются огоньки внизу, под ногами. А Коктебель начинает растворяться в голубых тенях сумерек.

И всё становится настолько правильно и гармонично, что холод и твёрдость камней под тобой, промозглость, набежавшая после дождика, чувства голода и жажды остаются где-то на задворках сознания. Окружающий мир поглощает тебя целиком. И видеть его, чувствовать его, понимать его является настолько захватывающим занятием, что неудобства тела становятся малозначимыми и не вызывают ни интереса, ни желания двигаться.

А потом, буквально вытягивая себя за уши, приходится возвращаться в реальный мир, к его хлопотам и проблемам. Чтобы однажды опять задохнуться от счастья, усевшись на каменный трон.

Спасибо! Как всегда, очень прочувствовано

Сергей, спасибо!

зы. Наташа спасибо за твои фото, создавшие правильное настроение

Серёжа, не благодари, мне приятно, что тебе понравились они. И спасибо за облачённые в прозу наши мысли и чувства.

Отец тук, как всегда классно!!! Ежик, Наташа, как это ' не благодари '? От меня тоже Спасибо.  Интересные фотографии. Ждем еще

Ветер дальних странствий.
Он загадочен и таинственен.
Он несет с собой ароматы чужих стран, нотки многих загадочных вкусов.
Он обычно начинает дуть весной, когда мартовские коты вступают на тропу любви. Но, иногда Он просыпается и зимой, тихо барабаня пальцами по стеклу, сбивая наледь.
Он не знает слова «нет», и не понимает, что такое «невозможно».
Он наивен, надоедлив, и может бесконечно дуть в уши про то, как Он гонял ковыль в степях у Арабатской стрелки. Как волны травы скатывались прямо в горящее на закате море. А после того, как Солнце потухло, окрасив поверхность воды в карминные тона, трава и в сумерках продолжала свой бесконечный бег к морю.
Слушать этот мистический ветер не устаёшь никогда.
Он приносит приветы от далеких друзей и знакомых, от мест, прочно вошедших в твою душу, и ставших ее законной частью.
Он может без конца крутиться вокруг тебя, напевая один и тот же мотив: «Пошли со мной! Раскрой свои крылья, ведь небо так близко».
Он умудряется в серой ноябрьской хмари передать привет от плюшевых холмов и раскрасить унылый бесснежный декабрь яркими красками.
Когда Он не приходит, я начинаю волноваться.
Ветер Странствий стоит за моим правым плечом, и перебирает изрядно поникшими крыльями. И пока Он рассказывает мне на ухо свои истории, полудохлое сердце начинает ритмично качать кровь, попадая в правильный ритм. И появляется зуд в лопатках. Они всегда зудят, когда начинают расти крылья. И свитер становится тесным в плечах.
А новая дорога начинается прямо за дверью.