Папа
В далеком 1978 я впервые приехал в Коктебель, тогда еще Планерское. Одетый в шорты, майку и сандалии. Руками намертво вцепившись в мамины и папины руки.
Без бороды, лысины, одышки, привычки к хорошему алкоголю, без удивительных проблем с организмом.
Белобрысый, еще умеющий просто так улыбаться окружающим, ростом чуть ниже стола. 3 года всего-то.
У меня, к сожалению, мало что осталось в памяти из этого времени.
Помню, как папа учил меня плавать, и успевал оказаться рядом, когда я бодро пуская пузыри, шел на дно, дрыгая руками и ногами. И выхватить и волны, и успокоить.
А когда разбивал коленку о камни, в погоне за бабочкой, и размазывая по мордахе слезы горестно выл. Папины руки стирали слезы, а тихо на ухо звучало «Мы мужчины не плачем из-за таких мелочей». Мама клеила пластырь и переживала.
А потом мы шли гулять, и солнце шипело, садясь в море. И не было безопаснее и уютнее места в мире, чем папины плечи.
У меня с тех самых пор, профиль Карадага, Коктебельские рыжие холмы летом, большой пирс ассоциируются с детским счастьем, теплом и безопасность. И поэтому, каждый раз, когда я приезжаю в Коктебель я чувствую себя дома.
Он пристрастил меня к чтению, передал талант к готовке еды, заставлял в школьные годы напрягать мой детский умишко, был всегда рядом. Незаметно, сформировал меня таким, какой я есть сейчас. Очень гордился моей непутевой книжкой.
А вчера ушел в свет…
И в моей душе, самый уютный и надежно спрятанный уголок, с детскими воспоминаниями, беззвучно рассыпается в пыль…
Берегите своих родителей…