По поводу винных паров, навеяло воспоминания.
В прошлом году прогуливались вечером по Коктебелю
и добрались до холма Юнге.
Возвращаемся обратно, проходим мимо палаточного лагеря
(в центре лагеря горит костер, жизнь бьет ключом)
Поднявшись по ступенькам, заходим на набережную.
Навстречу нам движутся два фуражира
решившие спасти от жажды и голодной смерти обитателей палаток. У одного (постарше) большая сумка с продуктами. Второй несет здоровую картонную коробку
с бутылками наполненными дарами окрестных коктебельских виноградников.
Причем дары эти (порядка 20 бутылок)
заняли всю коробку и две или три бутылки лежат сверху горкой.
На лестнице одна из бутылок соскальзывает, падает на бетон
и разбивается.
Гонцы останавливаются, убирают разбитое стекло.
С товарищем проводится дополнительный инструктаж по технике
безопасности, вспоминаются друзья, мерзнущие и голодающие на набережной, о которых он должен заботится
и недопустимость халатного обращения с таким мизерным количеством
ценного продукта.
Коробка поднимается, еще одна ступенька.
Из коробки выскальзывают и бьются еще две бутылки.
За свою жизнь я слышал много разных нецензурных выражений.
Но только в Коктебеле на ступеньках этой лестницы
прозвучала философски - медитативная разновидность
великого и могучего русского мата.